Когда ступаю, прочь за двери, из дома, где допустим даже,
Меня все любят, ждут обратно, я не могу быть так уверен,
В том, что вернусь...

Как неприятно, ведь понятно, не от чего не застрахован:
От гололеда на дорогах, от сильного порыва ветра,
От охмелевшего урода, и брака в тормозной системе.
А может лучше уходя, со всеми крепко обниматься,
По долго всем смотреть в глаза, и как последний раз прощаться.

Да, это все же вариант, но есть еще альтернатива:
Сидеть и напрочь не ходить. Закрыть все окна и все двери,
Забиться, никому не верить, под пледом, где-то молча гнить.
Нет, уж позвольте, я останусь таким как был, себя не стану я губить!
Не стану попусту бояться, ни прятаться, ни волноваться,
Да и уж, пожалуй, я не стану, прощаться, Бог меня простит.
Я просто буду знать, когда-то, старуха, ждать ее не надо,
Придет, иль поздно, или рано, чрез раны, или рак, иль СПИД.
Ее я молча, гордо встречу, взгляд подниму, расправлю плечи,
Не стану с нею говорить.
А только протянувши руку,
Шепну ей на ухо: "Подруга, Ну что же, будем уходить?!"