От рождения и до смерти наша жизнь как лист, мы, художники, рисуем, как ее прожить.
Пусть не ровно кисть ты держишь, пусть не те цвета, просто начинай не с красок, а с карандаша.
Очень важна атмосфера, творческий полет, креативное мышленье, если повезет.
У тебя альтернатива, должен ты решить, клоны создавать банально, иль собою быть.

Проще нет – в себе остаться, без единых чувств, репродукция – работа? Безусловно, пусть.
Все кивают головою, твой молчит мольберт, приступай, бумага терпит, copy on the set!
Я таких как ты узнаю, даже в темноте, твой диагноз, в общем, ясен – тебя нет! Ты где?
Торопясь, цвета меняешь, как хамелеон, будь внимателен, готовься – вон твой легион!

Ты подобие машины, фабрики деталь, что умеешь? Размножаться? Сразу умирай!
От тебя не будет толку, заводской продукт. Эй, безликий, знай: без смысла, ты прошел свой путь.

Эй, человек! Чист твой лист, нарисуй на нем душу...
Эй, человек! Придет твой час, кому-то ты будешь нужен!

Посложней чудак тебе тут, вот оригинал, говорят, что шут и клоун, – "ну нарисовал...
Размазня, и не понятно, где тут низ, где верх?" пустяки, не огорчайся, это не для всех.
Не дает им разум видеть то, что видишь ты, лишь друг другу подражают, схожи их холсты.
Высота для них доступна, видят и длину, жаль вот только, что не видят ширь и глубину.

На пределе их терпенье, повелось уж так: если нету пониманья, значит это враг!
Если волосы длиннее, в не стандарт одет, ты – объект для угнетенья, ты – не человек!
Ничего тут не поделать, уж поверь мне, друг, перестань всем объяснятся, против ветра дуть.
Твой портрет неповторимый, ты не зря живешь, дни пройдут, а, может, годы, это ты поймешь.