Małjuwały portrety wczoraszńoho zmistu...
Prokładały dorohu, ałe ne piszły.
Prokłynały use i pytały nawiszczo...
Dopywały, proszczałys' i razom piszły.

Zahubyły sebe na mynulij dorozi,
Nazywały sebe w ne swoji imena,
Tancjuwały na bis na czużomu porozi,
Ałe w naszij posudi wże mensze wyna.

Prokydałys' u zwukach zabutoji pisni...
Zabuwałys' u mrijach, czekały tepła.
Spodiwajuczys', wperto stojały na misci,
Ohljanuwszys', pytały "Czyja ce wyna?"