Malyuvaly portrety vchorashnoho zmistu...
Prokladaly dorohu, ale ne pishly.
Proklynaly use i pytaly navishcho...
Dopyvaly, proshchalys' i razom pishly.

Zahubyly sebe na mynuliy dorozi,
Nazyvaly sebe v ne svoyi imena,
Tancyuvaly na bis na chuzomu porozi,
Ale v nashiy posudi vze menshe vyna.

Prokydalys' u zvukach zabutoyi pisni...
Zabuvalys' u mriyach, chekaly tepla.
Spodivayuchys', vperto stoyaly na misci,
Ohlyanuvshys', pytaly "Chyya ce vyna?"