Hospoda, napołnyte bokałi,
Est' za czto Wam wipyt', czto skazat',
W эtoj żyzny dowełos' nemało,
Preodołewat' y pokorjat'.
Эj, maэstro, pust' orkestr yhraet,
Żełańja sbudutsja społna,
Zdes' swoe rożdenye otmeczaet,
Nowich russkych nowaja wołna.

Cz'y-to predky pryyskom władeły,
U koho-to bił dworjanskyj rod,
Sochranyt' wse эto ne sumeły,
Łjudy pod nazwanyem, narod,
Narod.

Tolko wse wernułos' po spyrały,
Żyzń dyktuet prawyła opjat',
Swjato mesto pusto ne biwaet,
Soyt ły ob эtom zabiwat'

Woroncow, Demydow y Hałycin,
A teper' druhye ymena,
Y druhye nowich russkych łyca,
Эj, barmen, nałejte-ka wyna,
Wyna.

Hospoda, napołnyte bokałi,
Żyzń u każdoho wseho odna,
Wam hrustyt' sehodnja na prystało,
Na zdorow'e, pejte że do dna.

Pryspiw