Oj wpaw striłec' u kraj zruba,
Koło złomanoho duba
I ne wstane,
I ne wstane wże.

Jszow do boju opiwnoczi,
Smert' zakryła jomu oczi
Wid tr'och kul na wse,
Wid tr'och kul na wse.

I chto jomu zaspiwaje,
I chto joho pochowaje?
Chyba witer j snih.
Chyba witer j snih.

Oj za tebe, ridnyj kraju,
Naszi strilci umyrajut'
I win też polih,
I win też polih.