Yshly strilci do boyu ta y za Vkrayinu,
Kozen z nych pokynuv doma divchynu.

Yshly strilci do boyu, staly na vraha,
Vsi razom skryknuly: "Oy slava, slava!"

Tam starenkyi bat'ko okopy kopav,
Vin bachyv zdaleka, yak strilec' upav.

Sam sobi ne viryv, ni ocham svoyim,
Pishov podyvyvsya,– a to yoho syn.

Nazbyrav doshchechok, zrobyv domovynu,
I shche raz zaplakav: "Oy synu, miy synu!"

Pryishov vin dodomu ta y siv kray stola,
Pidpersya rukoyu: bolyt' holova.

Pyta yoho zinka: "Mylyi muze miy,
Chy zyve na sviti syn ridnenkyi miy?"

"Oy zyye vin, zyye v vyshnevim sadu,
Vysoka mohyla na hrudyach yomu".