Na czużomu porozi

Maljuwały portrety wczoraszńoho zmistu...
Prokładały dorohu, ałe ne piszły.
Prokłynały use i pytały nawiszczo...
Dopywały, proszczałys i razom piszły.

Zahubyły sebe na mynulij dorozi,
Nazywały sebe w ne swoji imena,
Tancjuwały na bis na czużomu porozi,
Ałe w naszij posudi wże mensze wyna.

Prokydałys u zwukach zabutoji pisni...
Zabuwałys u mrijach, czekały tepła.
Spodiwajuczys, wperto stojały na misci,
Ohljanuwszys, pytały "Czyja ce wyna?"