Bol – ona takaya shtuka, znaesh', tyazelo bivaet,
Razrivaet dushu, o sebe napomynaet,
znaet sloznie momenti,
rasstavanya y potery
y uchodyt v dal, brosayas' kak poslednye nedely
Nadoedlyvoy zymi, udushlyvie sni,
a chuvstva nemi, hluchy, da y sovsem ne mi
chotely rushyt' zamok vistradanniy toy ze samoy bolyu,
hde kazdaya stupenka nazivaetsya lyubov'

Pryspiv:
Ne boysya, eshchё poka na meste moya krisha, moya muzika letyt, vsё na puty krusha...
Ne boysya eshchё poka na meste moya krisha, moya muzika vsech vishe...

Mest' – ona takaya shtuka, znaesh', ochen cholodno bivaet, syli molodost' teryaet. Ponymaet tolko s polkryka, poluslova, y polu stona,
Vydysh', stayu holubey prohnala chёrnaya vorona.
Krona mesty, sipet yabloky razdora
Razhovori vse podobni vzdoru,
a ona podobna voru, chto kradet tu seredynu ystyni
u myllyona pravd,
y esly b bilo hrustno mne,
ya bil bi tolko rad.

Pryspiv

Odeyalom lyst'ev, snamy oseny
s namy balovalos' leto y nas brosylo,
Zastelylo lyst'yamy kovёr kak slёzamy,
vsemy hrёzamy, morozamy y rozamy vetrov...
Stychotvorenyi sto mhnovenyi.
Dvesty raz lyublyu...
Trysta raz postavlyu na zero,
Chetiresta blahoslovlyu,
Pyat' soten za vsё tvorchestvo...
Za odynochestvo...
Za to, chto chochetsya!

Pryspiv