В неділю пораненьку серед пахущих трав
Смертельно поранений стрілец Микола впав.

І личко помарніло, неначе полотно,
І кров єго стирают, а він неначе спит.

В неділю пораненьку серед пахущих трав
Біжить якась дівчина, біжить вона, біжить.

І впала на коліна, почала говорить:
– Ох, милий, серце моє, а що тебе болить?

– Болить мене головка і правая рука,
Бо мене поранила куля ворожая.

В неділю пораненьку серед пахущих трав
А бачила дівчина, як милий умирав.